[Bazon Brocks Lyrismen stehen als Einzelzeile jeweils neben einer einseitigen Abbildung]
Formate im Raum fließende Hilfsmittel
aus dieser Bewegung muß etwas entstehen
Man schießt Pfeile in die Sonne
Links weniger links vollends
Unverändert weißes Durchbluten
Kommt ein anderer und tut’s
Mathematik der Liebespaare – so viel methodisches Interesse
Mit einem Ausblick auf weite Gärten mich ein- und ausgraben
Mit Höhepunkten, an denen das Licht saugt
Neue Beleuchtung und allgemeine Theorie des Himmels
Dauert durchaus bis abermalig
Konstruktion im Universellen
Die den See im Halbschlaf umgraben
Nähert sich dem Gott durch den Mund
Wo die Luft strähnig auseinanderbricht
Der Besitzer darf wildern
Es scheint auch hier alles zu fliehen
Gehört zum Regen so gekonnt gerade
Die aus den Nebeln im Herbst dicke Milch machen
An einem sonnigen Tage im November
Dieser Punkt wird gehäutet
Und weicht das Meer, wo Beine ankern
Sakrale Schattierungen
Allgemeines Motiv des Schweigens
Es herrscht Grau im Gleichgewicht
In die Spitzen der Dreiecke weht der Lärm der Autohupen
Idee und Holz
Und zweistimmig dünngeblasen, was gemeinsam im Gange war
Liege dem mit Erscheinungen zugrunde
Er macht so großen königlichen Gebrauch
Maître de naissance, mein Grab ist ein Pyjama
Steintreiber Büschel salziger Haare sank und sank
Drohungen von schwarzer Wichtigkeit
Nutzlast der Novemberwolken
Für einen Tag könnte ich das Leben erfinden, für weiter reicht’s nicht
In der oberen Beugung
Und die sanfte Tiefe des Fleisches
Ein glänzendes Alleinsein
Für den Mond als weißer Anciennität unserer Gemüter
Gezwungene Traurigkeit verließ ich und begann das Strömende
Und wenn sich das Gehirn neue Bahne sucht
Wie Fallgesetze räumt er mit dem Streben auf
Einem handwarmen Foto quergelegt in mir
Sangbarkeit, besonders was die strömende Dämmerung betrifft
Die Wurzel ist es, die Dich trägt
Kann kaum an sich halten
Kein Verhältnis unberücksichtigt lassen
Melke sanft die Regenrinne
Eumeniden stricken das Meer Wolle der Wogen
Das Auffinden bezweckend
Entspannte Leinwand dieses Auges
Wo heute die Müdigkeit wahre Wunder vollbringt
Ich lasse den Schmerz in Mikrofone wechseln
Im Kampfgesicht des Fragmentarischen
Flammte dann strahlend in Asche auf
Unter aufständischer Helle
Ein Verlangen nach ganz ausrangierten rostzerfressenen Systemen
Auf einem Strom kochenden Pechs
Woher kommen die Himmelsrichtungen
Die junge Statue schwebt
Kugelgrüner Wind acht Monate alt
Hier haben die Ziegen schwarze Brüste
Und flog unter uns ein Taschentuch
Picassos Augenrost stark wasserhaltig
Das ist der Tod aus Mangel an Prinzip
In Lumpen entschiedene Bewegung
